“Sin negro no hay guaguancó”, eso cantan en mi ordenador The Lebron Brothers, unos puertorriqueños con mucha salsa y negros como el tizón. Mientras suena la canción hago zapping por la tele de Filadelfia y me detengo en un canal que ofrece una misa desde el “Miracle Temple of Christ”, una de las iglesias de gueto. En el altar, un tipo enorme, el apóstol Warren Martin, preside la ceremonia con un traje gris metálico a juego con un chalequillo y zapatos también grises.
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Uno de los últimos poemas de Poeta en Nueva York lo escribió Lorca desde Santiago. Tras la violencia cubista de las calles neoyorkinas, al término de los ruidos de la urbe espantosa, de los patéticos reyes de Harlem y las multitudes que orinan y vomitan,

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