Obama acaba de jurar el cargo. Aquí, en la tele, ahora mismo. Aún suenan los cañonazos desde Arlington, o desde algún otro cementerio patrio de ese parque temático del espanto bélico y del “nation first” que es Washington.

Miami. Fairfield Inn. Habitación 138: Son las siete de la tarde y ya estoy duchado y metido en la cama. Sobre las piernas tengo el portátil y en la tele Louisville juega contra Notre Dame. No me gusta el baloncesto universitario. Durante las diez horas de vuelo vine acompañado por un camorrista. No puedo saber si pertenecía al clan de los Casalesi o de los Mondragone (aún carezco de ciertas sutilezas), pero después de leer Gomorra los detecto inmediatamente. A los pocos minutos de despegar éste me confesó que había comprado su billete en Fiumicino para Santo Domingo sólo una hora antes de que partiera el vuelo. Camorrista. Los mafiosos me rodean y se esconden tras las apariencias más comunes. Cualquiera puede serlo.

Como es navidad evitaré chistes malos. Evitaré decir eso de "El Gran Hermano os desea Feliz Navidad". O aquello de que nunca se sabe lo que lleva en el zurrón un pastorcillo palestino, o incluso evitaré mencionar que los Reyes magos no pasarían la prueba del detector de metales, ni la de alcoholemia.

La cosa es que estamos en Navidad y que, por la seguridad del niño Jesús, se han colocado unas videocámaras en el portal de Belén que impedirán una masacre terrorista o, en su defecto, el robo a mano armada del espíritu santo.